DESOLADO

 

Desolado,

el invierno ya se espanta.

Reverdecen los árboles

y él 

aún se afianza.

Brotan las flores

y todavía quiere 

que sus copos

las vistan de gala.

Se arremolina,

disiente. 

Para permanecer 

lucha.

No quiere partir.

Y se afinca en los bucles

ateridos 

del destino.

Ateridos, sí,

como mi angustia.

Es más débil ahora, 

cierto,

pero aún combate.

Maite Glaría