LA PARED

Hela ahí tan pulcra

Pintura de Belinda Flores

y tímida,

tan inocente.

Pero es pura apariencia,

no confío.

Su piel rugosa y fría esconde engaños,

yo sé que sabe de lo que estoy hablando.

La miro y parpadeo

y en el momento que lo hago se desliza,

se acerca a mí como si nada

y todavía pretendiendo no ser algo

se acerca más y me sofoca,

siento que ya no puedo respirar,

no queda oxígeno,

ella lo absorbe todo,

es peligrosa.

Lo he dicho y nadie me lo cree.

Ahora solo hablo conmigo

y ya no digo nada pues quién sabe

si alguien me toma por demente.

Yo sé de más paredes como esta

que esconden secretos tan terribles

de muerte, de dolor, y de arrebatos.

Lo sé porque ella me lo dijo,

ella tiene amigas y se lo cuentan todo,

a veces oigo cómo cuchichean

cuando vienen de visita algunas de ellas,

tan calladas que parecen estar muertas.

Mas todas oyen,

conocen cada rincón de nuestras vidas,

nuestros recuerdos y hasta el alma

de nuestros versos.

Aquí vuelve,

ya se había apartado pero vuelve

¿tal vez me oiría?

Me encojo en el centro de la habitación

porque no puedo pegarme a ella,

me tragaría,

lo sé y no estoy loca.

Cierro los ojos y me digo

que todo esto es pura fantasía.

Está solo en mi cabeza, no es verdad,

las paredes no están vivas.

Pero no sé si las demás estarán muertas,

porque esta y sus amigas sí están vivas.

Sigo encogida y ella se me acerca,

ya no hay espacio adonde escabullirme

al fin me traga,

me adhiere a sus entrañas,

pero no siento dolor,

es muy extraño.

Abro los ojos y me veo afuera

encogida en el centro de una habitación

de un hospital de locos

en una ciudad cualquiera.

©Maite Glaría