martes, 20 de junio de 2017

TIERRA NUEVA


"Amanecer en la ribera del San Juan", 
del pintor cubano Vladimir Iglesias Geraldo

Siento unos pasos de tierra nueva
que van cruzando la cordillera.
La brisa, el agua, corren descalzas, 
y en el camino van floreciendo,
llenas de luces, las esperanzas.
Suspiran ebrias las madreselvas,
cantan gorriones en las praderas.
El río se dobla allá en la cuesta,
el árbol crece en la floresta.
!Hay otra vida que ya despierta!

                                                             



Naples, Florida, junio de 2017





© Maite Glaría 

lunes, 19 de junio de 2017

DE FIESTA




Leonor Fini, Ritratto di Esmeralda Ruspoli

Hoy estoy de fiesta: estreno arruga. 

Acaricio, sutil, la nueva marca

y me siento feliz y bendecida

pues ella me recuerda que estoy viva.



© Maite Glaría

miércoles, 14 de junio de 2017

UN GUIÑO


La ola, de la pintora cubana Zaida del Río
A veces te busco, padre 
en las esquinas ausentes,
en los espacios vacíos
que me dejó tu silencio.
Quiero entrar al laberinto 
que está al fondo de mi verso,
andar por los pasadizos 
sin un átomo de miedo.
Yo sé que estás de aquel lado 
desdoblándote en el tiempo
y aunque no habitas tu cuerpo 
tu energía es como ola,
y te asomas incorpóreo
con un guiño 

por la grieta visible 
de mi estrofa.




© Maite Glaría

domingo, 11 de junio de 2017

MOMENTO CUÁNTICO



Kohei Nawa.
Instalación de nubes elaboradas con espuma

He soñado gaviotas peregrinas
eternizando la noche en que te nombro
y en el velo extraño de mi asombro 
apareces como magia del destino.
Hay un momento cuántico tan solo
para poder verte libre en el camino
y por eso no podré cerrar mis ojos
porque si dejo descansar a mis pupilas

tal vez al abrirlas ya te has ido.




© Maite Glaría 

sábado, 10 de junio de 2017

ESTA TARDE



El Vedado,  Habana. Foto de Maite Glaría

Llueve esta tarde, mi amor, y estás tan lejos
-y como siempre que llueve yo te escribo.
El mar se agita y mi mirada arde 
en el horizonte empapado de esta tarde,
y de este otro verano que he perdido.  
Sí, ya sé que me dirás que yo me he ido,
y que dejé porque quise el horizonte nuestro
para venir a este espacio donde peregrino.
Pero hoy no pretendo un debate vespertino,
porque es muy fuerte el dolor de hallarme lejos
y el deseo imposible de volver contigo.



Naples, Florida, junio 2017


© Maite Glaría  

NI TE ENTERAS


Frida

Hace tiempo 
que escribo para ti 
y ni te enteras,
nunca sabes si me río 
o estoy muerta,
mas no sé cómo decirle 
a mis mañanas
que no amanezcan versos 

en mi cama.




© Maite Glaría  

La Habana, invierno de 2013







miércoles, 7 de junio de 2017

DE A POQUITO


Y así, de a poquito, nos vamos queriendo.
Yo miro tus ojos y tú te ves dentro.
Nos vamos llenando de luz y de aliento
de aromas, de estrellas, de ansias y fuego.

Y despertamos juntos mirando el alba
cuando la lluvia tibia nos moja el alma.
Y así de a poquito, nos vamos queriendo,
tú me das tus manos, yo te doy mis versos.


Puente George Washington, visto desde Fort Tryon Park. 
New York. 
Foto de Maite Glaría

New York, primavera de 2017


© Maite Glaría  

DE REOJO




Miró una foto de cuando era joven,
la miró de reojo la anciana temerosa
de no encontrar sus ojos en aquella hermosa,
porque la luz le va faltando en estos días
y las pupilas se le enredan entre sueños 
con moscas, mariposas y recuerdos. 
Pintura del artista cubano Andrés Puig


Naples, Florida, primavera del 2017



© Maite Glaría  

TIERRA NUEVA

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