domingo, 19 de marzo de 2017

ESTA TARDE



El Vedado,  Habana. Foto de Maite Glaría

Llueve esta tarde, mi amor, y estás tan lejos
-y como siempre que llueve yo te escribo.
El mar se agita y mi mirada arde 
en el horizonte empapado de esta tarde,
y de este otro verano que he perdido.  
Sí, ya sé que me dirás que yo me he ido,
y que dejé porque quise el horizonte nuestro
para venir a este espacio peregrino.
Pero hoy no pretendo un debate vespertino,
porque es muy fuerte el dolor de hallarme lejos
y el deseo imposible de volver contigo.



New York, marzo 2017


© Maite Glaría  

miércoles, 1 de marzo de 2017

QUIEN NO ERES



Obra de la pintora chilena Ema Yurac
Tengo miedo de no llegar a conocernos.
Temo encontrarnos un día por la calle
y seguir de largo como si no estuviéramos
predestinados.
Tengo miedo de mirar hacia otro lado
cuando te vea en un café
y no sepa que eres el que espero.
O calarme demasiado el gorro
si hace frío
o abrir el paraguas 
si es que acaso llueve.
Tengo miedo de despertar en las mañanas
y mirar al oeste de mi cama y no verte 
o peor,

ver a quien no eres.


La Habana, invierno de 1988



© Maite Glaría   

MEMORIA EN DUELO

                 Espíritus del aire, pintura de Zaida del Río Me vacío de mí para llenar al otro, fantasía ilimitada de lo ajeno. ...