domingo, 19 de marzo de 2017

ESTA TARDE



El Vedado,  Habana. Foto de Maite Glaría

Llueve esta tarde, mi amor, y estás tan lejos
-y como siempre que llueve yo te escribo.
El mar se agita y mi mirada arde 
en el horizonte empapado de esta tarde,
y de este otro verano que he perdido.  
Sí, ya sé que me dirás que yo me he ido,
y que dejé porque quise el horizonte nuestro
para venir a este espacio peregrino.
Pero hoy no pretendo un debate vespertino,
porque es muy fuerte el dolor de hallarme lejos
y el deseo imposible de volver contigo.



New York, marzo 2017


© Maite Glaría  

lunes, 13 de marzo de 2017

LA NIÑA DE LAS ESTRELLAS

Era una niña hermosa, 
que soñaba con estrellas.
Su cabello era de seda
y su carita de rosa.

Un día salió volando
por la ventana del cuarto.
Fue a saludar las estrellas 
y al lucero más cercano.

Quería pedirle deseos
al dueño del Universo.
Pidió que todos los niños
pudieran vivir sin miedo.

Que el pan nuestro no faltara,
y las gentes se quisieran.
Pidió el final de las guerras,
y mucha paz en la tierra.




Maite Glaría

miércoles, 1 de marzo de 2017

QUIEN NO ERES



Obra de la pintora chilena Ema Yurac
Tengo miedo de no llegar a conocernos.
Temo encontrarnos un día por la calle
y seguir de largo como si no estuviéramos
predestinados.
Tengo miedo de mirar hacia otro lado
cuando te vea en un café
y no sepa que eres el que espero.
O calarme demasiado el gorro
si hace frío
o abrir el paraguas 
si es que acaso llueve.
Tengo miedo de despertar en las mañanas
y mirar al oeste de mi cama y no verte 
o peor,

ver a quien no eres.


La Habana, invierno de 1988



© Maite Glaría   

ENTONCES

Entonces eran versos  de temprana adolescencia, de súbito e idílico apetito cuando no sabes nada pero presientes ...