domingo, 19 de marzo de 2017

ESTA TARDE



El Vedado,  Habana. Foto de Maite Glaría

Llueve esta tarde, mi amor, y estás tan lejos
-y como siempre que llueve yo te escribo.
El mar se agita y mi mirada arde 
en el horizonte empapado de esta tarde,
y de este otro verano que he perdido.  
Sí, ya sé que me dirás que yo me he ido,
y que dejé porque quise el horizonte nuestro
para venir a este espacio donde peregrino.
Pero hoy no pretendo un debate vespertino,
porque es muy fuerte el dolor de hallarme lejos
y el deseo imposible de volver contigo.



New York, marzo 2017


© Maite Glaría  

domingo, 5 de marzo de 2017

VIDAS CREPUSCULARES



Vivimos vidas crepusculares
revirtiendo el eco de una estrofa
mientras olas cohabitan con las rocas,
las golondrinas buscan otra orilla,
el viento, el mar, miles de cosas.

El destino final, el horizonte,
la unción de la savia poderosa
que da luz hoy a nuestros nombres,
viviendo el reto como seres duales,
alabando nuestras almas inmortales.



Foto tomada de Internet



© Maite Glaría

miércoles, 1 de marzo de 2017

QUIEN NO ERES



Obra de la pintora chilena Ema Yurac
Tengo miedo de no llegar a conocernos.
Temo encontrarnos un día por la calle
y seguir de largo como si no estuviéramos
predestinados.
Tengo miedo de mirar hacia otro lado
cuando te vea en un café
y no sepa que eres el que espero.
O calarme demasiado el gorro
si hace frío
o abrir el paraguas 
si es que acaso llueve.
Tengo miedo de despertar en las mañanas
y mirar al oeste de mi cama y no verte 
o peor,

ver a quien no eres.


La Habana, invierno de 1988



© Maite Glaría   

MIEDO

Miedo, pintura de Juan Antonio Torrijo Latorre Miedo,  miedo inmortal que subyuga y congela nuestros bríos.  Miedo múltiple que a...